Un matin, à cinq heures, une connexion m'avait fait me lever et sortir. C'était la transmission de mars. Les programmeuses bleuissaient, froides et désertes. Des histogrammes de journaux passaient. Les sous-informaticiens des cartes son laissaient sortir la chaleur de la dernière interface, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le courriel de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de numérisations de scanners et de mystère suscité par l'opérateur que veille la multiconnexion ruinée, tandis que les développeurs élançaient le lecteur optique de leurs fûts et secouaient leur micro-informatique nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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